A morte. (Editada).
Algoz, errante, fria; não importa lugar, hora, nem dia...
Velhos, jovens, ricos ou pobres; machos, fêmeas, bichos ou gente, não importa; tua saga é cega, predadora; tua fome é gula, devoradora...
Ódio, doença, nada, amor...
Não importa a causa, tua face é gélida, teu espaço inerte, teu rastro, de dor...
Mesmo de longe, longe dos nossos, longe da gente, a dor é certa, naquele que perde, naquele que fica, naquele que sente...
Há morte pra vida? E morte pra morte? Nenhum vivente, pode saber.
Ninguém responde, ninguem prevê.
Mas, vamos saber, com sorte, depois de morrer....
Antonio Ferreira Rosa.
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